"Nunca llega a ser coronado por la inmortalidad quien teme ir adonde le conducen voces desconocidas"
Hacía varios días que una pelicula llamaba mi atención, pero nunca estaba disponible por alguna razón... hasta que un día que voy a devolver una pelicula sin intención alguna de alquilar algo, el chico del videoclub me dice: "ACA ESTA! LA TENGO! ME LA PEDISTE TANTAS VECES Y NO TE LA VAS A LLEVAR HOY? "
Podría haberle dicho que no, ya que tenía otros planes... pero sonreí y la alquilé.
Sabado a la noche, y en vez de salir me quedé mirando "Bright Star"... una película sobre el poeta John Keats y la mujer de su vida, Fanny.
Ok, especifico más... Sabado a la noche, y en vez de salir a cagarme de risa con amigas, emborracharme o lo que sea, yo estaba mirando una especie de biografía de un poeta y llorando por las dificultades a las que se enfrentaba para poder estar con la persona que él amaba...
¡Ten compasión, piedad, amor! ¡Amor, piedad!
Piadoso amor que no nos hace sufrir sin fin,
amor de un solo pensamiento, que no divagas,
que eres puro, sin máscaras, sin una mancha.
Permíteme tenerte entero... ¡Sé todo, todo mío!
Esa forma, esa gracia, ese pequeño placer
del amor que es tu beso... esas manos, esos ojos divinos
ese tibio pecho, blanco, luciente, placentero,
incluso tú misma, tu alma por piedad dámelo todo,
no retengas un átomo de un átomo o me muero,
o si sigo viviendo, sólo tu esclavo despreciable,
¡olvida, en la niebla de la aflicción inútil,
los propósitos de la vida, el gusto de mi mente
perdiéndose en la insensibilidad, y mi ambición ciega!
Mas allá de que no sea creible... creo que fué lo mejor que pude hacer un sabado. Mas alla de no destacarse por ninguna razon, y ser bastante lenta, la pelicula me fascinó, y como siempre me pasa, me enamore perdidamente del personaje tuberculoso que tiene un pie en la tumba.
¿Porqué será que mientras más moribundo sea más me atrae? EEENNN FIIINN!!!
Acá un poema de él... Se llama ODA AL OTOÑO...
Estación de las nieblas y fecundas sazones,
colaboradora íntima de un sol que ya madura,
conspirando con él cómo llenar de fruto
y bendecir las viñas que corren por las bardas,
encorvar con manzanas los árboles del huerto
y colmar todo fruto de madurez profunda;
la calabaza hinchas y engordas avellanas
con un dulce interior; haces brotar tardías
y numerosas flores hasta que las abejas
los días calurosos creen interminables
pues rebosa el estío de sus celdas viscosas.
¿Quién no te ha visto en medio de tus bienes?
Quienquiera que te busque ha de encontrarte
sentada con descuido en un granero
aventado el cabello dulcemente,
o en surco no segado sumida en hondo sueño
aspirando amapolas, mientras tu hoz respeta
la próxima gavilla de entrelazadas flores;
o te mantienes firme como una espigadora
cargada la cabeza al cruzar un arroyo,
o al lado de un lagar con paciente mirada
ves rezumar la última sidra hora tras hora.
¿En dónde con sus cantos está la primavera?
No pienses más en ellos sino en tu propia música.
Cuando el día entre nubes desmaya floreciendo
y tiñe los rastrojos de un matiz rosado,
cual lastimero coro los mosquitos se quejan
en los sauces del río, alzados, descendiendo
conforme el leve viento se reaviva o muere;
y los corderos balan allá por las colinas,
los grillos en el seto cantan, y el petirrojo
con dulce voz de tiple silba en alguna huerta
y trinan por los cielos bandos de golondrinas.
La belleza es verdad; la verdad, belleza. Esto es todo lo que sabes sobre la tierra, y todo lo que necesitas saber...
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